Te encontramos en tierras manchegas, despistado, perdido, buscando comida cerca de un hospital.
Tienes la mala suerte de pertenecer por nacimiento a esa raza "maldita" de galgos españoles. Y digo maldita no por faltar, si no por lo absurdo de vuestra condición natural de caer siempre en las peores manos. Manos enemigas, manos que sostienen armas que quitan vidas.
Quizá le faltó valor a ese al que ya no llamaremos nunca más "tu dueño" , para ahorcarte en un árbol; como quizás intuyes les ha pasado a tus hermanos.
Eres aún muy joven para entender nuestros motivos de ponerte a salvo. Ni sabes por qué te sacamos fotos, ni te tratamos con ternura, ni te alimentamos con lo mejor de la despensa; y aunque sigues con la mirada perdida, puesta en quien sabe qué clase de pesadillas con molinos, nosotros sabemos que todo eso pasa. Siempre pasa.
El calor de un hogar puede con todo amigo mio.
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